Итоги 2013 #1. Из литературной жизни

Пора, пора, пора. Работая над очередными срочными и не очень задачами год пролетел стрелою. Пора, наконец, нажать слегка на стопкран и  подвести итоги. Решил начать с лирики. Если спросите "почему?", ответ будет прост - это то, что меня расслабляет в процессе обдумывания сложных задач. 

Пособирав по загашникам, ЖЖ, блокнотам и прочим местам, предлагаю Вашему вниманию небольшой сборник потока моего сознания:

...

Когда пот катится по вискам,

И холод под сердцем, до боли, до колик,

Как кролик, топочущий от от хребта и до лба,

Как алкоголик, от бутылки и до гроба. 

Как что-то инородное, 

Бывшее запертым, спертым, а теперь свободное,

Открывает в духе скрипучую дверь.

Проверь, взвесь, по аршину отмерь:

Влазит - забей, не влазит - засмей.

...

я проснулся сегодня немного помятый, но при этом живой.

осунулся малость, небрит, с головой в опилках,

забытым как Самуил, легким как Олая Елой,

но при этом еще значащийся в Божих списках.

на столе чай, в мыслях бардак,

а под правым ребром жмет тупо неясная боль,

мысли прочь, и забыться не могу я никак,

но время сжимает в свой незримый конвой.

я проснулся сегодня и себя не узнаю,

что-то снилось не так, или было не там,

так наверное пахнет потом в бою,

взахлеб удушая душащий гам.

...жжж... 

Знаешь как щелкают нервишки?

Словно семечки.

Шуршат на ветру, разлетаются хлопьями пепла.

И что-то стучит в темечко, и кто-то спрашивает:

"Как, братишка, твои делишки?"

А что я скажу? Крещен, но не верю,

Живу но не знаю. Видел - но вот никак не пойму.

Будто известью по горлу, ветром по краю.

А из пропасти только слышно стадное "Муууу".

Подышу наверное тихо, выдохну сладко,

Вниз посмотрю, делая вперед робко шажок

Не бывает чтобы так все просто, однозначно.

Это кистью по венам на холст,

                      Наносит судьба свой мазок.

 

  

Чувства 

Чувства, это когда смотришь на что-то

И понимаешь что этого чего-то нет.

Есть только аура, легкий "мерцоид",

Опутывающий пространство и свет.

Есть еще желание, забытое, на грани.

Застыть, не дыша и смотреть.

Откинуться назад в кресле-качалке,

Закрыв глаза, раскинувшись, словно куст герани.

И наверное в этот момент приходит понимание

Того что материя это как плед,

Ты снимаешь его, и уходит тепло,

Смотришь на плед - и тепло есть, хотя его и нет. 

Что такое потерян?

Что такое потерян?

Это когда тебе в руки дают гранату, с выдернутой чекой,

И говорят вкрадчиво - прыгай!

Только не забудь открыть парашют,

Всей толпой, словно рой, пахнущий медом и золой.

И хоть ты еще внятен, тепел и не тупой.

Жребий выброшен. А он не твой....

За черными знаками

За черными знаками, как по воде вилами,

Незрячим щенком, разбивая круги,

Ты падаешь мелкою рябью усталоую,

В открытой двери замирают шаги.

И тают остатками выдохи чайные,

Когда вокруг минус два, и в душе,

Зарубки стирая наждачной бумагою,

Мы режем по мертвому живым, в неглиже.

Тревожной морщинкою, у скулы застывшею,

Проводишь меня в предрассветную даль,

Что было осталось за дверью открытою,

Что будет уже, еще нам не жаль.

Еще четыре мысли

Не мерь по поезду время, Время спешит, а поезд - нет.

Не смотри на других. У каждого всегда что-то свое. А сравнивать - это бред.

Не истери и не нервничай. Проблема не в нем и не в тебе. Она всегда между: на губе или на трубе.